- 6 (Das, was du nicht verstehst)

Es war nicht die Hand auf meiner Schulter, nicht die wachküssenden Lippen, die mich verließen, als ich ihnen nicht entsprach. Es war ein kalter Hauch und wohl auch ein leises Verlangen.
Ich sollte wohl erklären, ich war erschossen worden. Für eine Idee, die so hilflos verloren war, wie eine Frau, die ihr Leben fristet, ständig wartend auf ihren Seemann, der, die Familie ernährend, große Fische jagt.
Ich war also verloren gegangen, im Warten auf Glück, war versteinert, nein, ich war eher meißelnd am Stein etwas zu schaffen. Eine Büste nur, ein Stück eines Bildes, dass ich wohl irgendwann in Haut gefasst zwischen meinen Handinnenflächen halten können würde. Es kam dazu, ich weiß es noch genau, es war ein Dienstag im Mai:

"Woher rührt der rote Punkt in deinem Auge und warum denkst du nur so viel?", sagte sie und öffnete Wein, ich sagte nichts. "Warum muss immer jeder deinem Maßstab entprechen und kannst du immer mit jedem so leicht brechen, wenn dieser nicht ist, was du magst?"

"Darin habe ich immer versagt"

Kannst du nicht sehen, ich bin auf Sand gebaut.

Diese Idee, von der ich sprach, war keine neue. Ich zupfe jede Nacht Fasern aus Federn und klebe sie zusammen zu neuen Vögeln, die nicht fliegen wollen, weil sie nicht am Leben sind.

Zurück zum Punkt: die Idee war nicht da, nicht immer zumindest. Sie schien oft auf in meinem Hinterkopf, ein Gedanke, wie ein immer wieder geschehender Sonnenaufgang, ohne dass es jemals hell wird.

Wenn ich ihn dir erzählt hätte, wärst du mit mir wahrscheinlich barfuß durchs Gras spaziert, Pferderstehlerin, hättest deine roten Haare auf meiner Brust verteilt.

Dieser fast schon banaler Funke hätte, naja, den Funken gebracht. Hätte dich in mich überschlagen lassen. Wäre gut gewesen.

Diese Idee ist Option, ist nichts mehr als Möglichkeit. Ist gewesen und wird sein, ist Warten, ist Zeit!

(müsste K.) (Nochmals danke an die Wildwuchs Bar für alles und immer und immer wieder, ihr seid toll)