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Ein Anderer als ich schreibt diese Geschichte. Ein anderer Kopf hat sie geträumt und fremde Finger fliegen über die Tasten. Eines Alter Egos bester Freund hat sie ihm ins Ohr geflüstert und er kann seit Tagen an nichts anderes denken, als sie aufzuschreiben - dieses Gerücht einer Geschichte, die er nicht erdachte, die nicht von ihm ist, die er immer war.
Seine eigene Figur. Aber das ist ja immer so. Einen Plot kann man nicht erdenken. Das macht er ganz gut selber. Der, der es aufschreibt, kann es nur ausschmücken, ist reines Werkzeug einer Macht, die er nicht versteht, die ihn küsst oder fallen lässt, wie es ihr gefällt. Sie lässt ihn nicht schlafen, lässt ihn warten, hält ihn hin.
Kaum konnte ich ahnen, was für mich geplant war, denn Schreiben ist wie Kotzen. Ich muss es tun, wenn mir so schlecht ist, dass ich an nichts anderes denken kann. Erst wenn der Zettel voll ist, kann ich mich wieder belangloseren Dingen widmen.

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