Ihr habt die Frage nie gestellt,

nie wirklich zumindest. Wie es denn ist, dieser Mensch zu sein, den ihr "so jemand" nennt. Ihr wart nie da, deswegen gibt es nur Verständnis.
Endlich küsst die Welt da draußen euch mal den Arsch. Ihr sitzt in euren lange warmen Sesseln und schwenkt Gläser zu Parolen, links wie rechts. Und hasst den Anderen. Weil er doch so anders ist. Und die die kommen sind noch anderser.
Der Konflikt, mit dem ihr umgehen könnt, muss nah und erklärbar bleiben. Bloß nix riskieren. Nie vor den Falschen den Mund auf und am Ende gemeinsam untergehen: brav so, Preuße.
Dabei war der Osten mal so dankbar für 100 Mark in Plastiktüten. Mein Vater hatte Tränen in den Augen, als es '90 endlich Rama gab und kam heim, in eine saubere Wohnung und war mit dem Auto gefahren. Nicht mit blutenden Füßen gelaufen, während ihm auf dem Weg drei Kinder starben. Das ist nie passiert. Aber es geschieht anderen. Denen da. Die da nichts mehr haben und von uns wollen. Ja warum denn nur? Warum müssen wir jetzt dafür bluten, wo wir doch so schön sicher waren? Warum sprengt man unseren Alltag, nur weil wir nicht verhindert haben, was man uns blind gemacht hat zu sehen? Etwa weil wir die Bomben finanziert und fallen lassen haben?

Konsequenzen tragen, liebe Freunde.

Wir verpassen es als Chance zu sehen und halten an Sandkörnern von Werten fest bis das Stundenglas verronnen ist und die Welt brennt. Es wird niemand gewesen sein.
Und diese Angst haben wir alle. Wir verkleiden sie anders, aber ehrlich: wo uns doch ständig etwas weggenommen wird, von dem "Wenigen", dass wir haben, wo soll noch etwas übrig bleiben, für einen, den wir nicht verstehen, der nicht in unser Leben passt und eine Kultur mitbringt, die noch eine ist?

Die Versuchung ist groß, sich mit sich selber auseinanderzusetzen, doch viel schneller ist ein anderer Feind gefunden. Und der wohnt nicht im eigenen Kopf, da wo man so ungern ist. Denn da ist es staubig und überall liegen Zettel rum, voll mit Notizen. Dinge an die man besser mal gedacht hätte, bevor der Bauch über den Penis wuchs. Der wahre Feind ist in uns selbst und der Rest ist wenig mit Brüllen zu lösen.

Hasst nicht, weil es einfach ist. Oder besser: hasst nicht. Das macht das Leben schwer und öde und freudlos. Im Ergebnis, was habt ihr davon? Außer Geschichten unter Hassenden. Die machen euch die Lider schwer und den Rücken krumm.

(mk)

Es fühlt sich wie Stolpern an (Dein schönes Leben tötet mich)

Den Kniefall bring ich grade nicht


Mein Gesicht liegt in Falten voller Wunder,
und jedes bist Du

Weil ich nicht kann,
was ich glaubte,
sage ich so viel
dass ich nicht höre
wie ich an Wassermangel sterbe.



Immer den Heroen nach
Gegen den WInd muss man kreuzen.
Weil nichts Gutes gegeben ist
Und der Wundbrand riecht übel.



Es wäre zum Heulen, wenn es nicht so lustig wäre,
Ein guter Lacher unter schwarzen Regenschirmen
Wiebusch du kannst mich mal



Rost kriecht in die Knochen
& alles kostet viel
Viel zu viel, ist viel zu schade
Keiner kann dir das erklären



Es darf doch nicht so schwierig sein,
In Besinungslosigkeit zu begeistern
Doch sowas tut man nicht
Plewka am Arsch



Ich lege meine Augen in meine Hände
Und wünschte, ich wäre weg
oder anders
An deinem dolle nacktem Körper



Mir bleiben plinische Ausbrüche von Scham
Wie ich mich vor mir nichtig mache
In dem ich töricht bin
In dem ich dich will
& denke du mich



Vorher zu wissen, dass man stolpert
& sich dabei zuzusehen
Die geplante Kür.



(mk)

Was ich noch sagen wollte.

Was machst du jetzt?
Wo es uns nicht mehr gibt.
Wenn der Trieb dich allein lässt,
wirst du Worte brauchen.
zu beschreiben um zu finden,
was dir fehlt.


Als wir in einander einsam waren,
deswegen
Worte über Hochmut teilten
Westernhelden mit Pistolen aus Stroh
Gefühlen aus Gummi
Federn aus Stahl
Mit Mündern voller Faulheit vor einer Welt,
die einen nicht wollte.
Rocking the horror, while taking pictures of the show.

Deine Haare lagen gut auf mir.
Dein Atem wog schwer.
Deine Schritte waren leise,
vielmehr hast du getanzt,
und Tanzen mochtest du nie.
und gesungen.
Und ich hab es nicht verstanden
Ich habe mich nicht mitnehmen lasen
Ich hab dich enttäuscht bevor ich es konnte.



(mk)

Ihr Künstler kotzt mich an.

Ihr kotzt mich an, ihr Künstler, mit eurer Selbstgefälligkeit. Die ihr immer einen Streif am Horizont seht, der nicht da ist. In Schwaden von Rauch, plant ihr ein Morgen, dass es nicht geben wird, weil ihr nicht wisst, wie man ein Morgen baut, weil ihr die Welt selbst vergessen habt.

Weil ihr insgeheim denkt es ist genug, die eigene Mittellosigkeit so lange zu beweinen, bis ein edler Spender um die Ecke kommt und es euch möglich macht zu schaffen, ohne an Geld denken zu müssen. Vielmehr schwadroniert ihr über die Nichtigkeit von Geld, wenn die Gläser wohl gefüllt sind, am Anfang des Monats.

Ihr seid keine Künstler. Ihr seid Staub. Denn wenn man euch alles gäbe, worüber würdet ihr schreiben, malen oder meißeln?

Ihr habt das Leben vergessen und die Zeit. Ihr seid euch mit den Menschen uneins geworden. Ihr müsst raus. Aus euren Buden, die nach Katzen-, Hunden-, oder eurer eigenen Pisse riechen. Ihr tragt das Schild der Humanität so klein vor euch, dass man immer sicher euch selber sehen kann. „Hier bin ich, ich tue was.“

Ich kann euch nicht mehr sehen. Wie ihr euch auf Veranstaltungen, die ihr selber organisiert habt (und das vergesst ihr nie zu erwähnen), euer eigenes und einziges Publikum seid. Und jeder der nicht kam, hat euch nicht verstanden oder verstanden um was es denn hier wirklich geht.

Ihr habt es nicht verstanden. Um das Leben zu dokumentieren, es in irgendetwas umzuwandeln, muss man daran teil haben. Die paar ängstlichen Gänge am Briefkasten vorbei, hin zum Supermarkt (den man nutzt, obwohl das ganze System ja kacke ist) reichen nicht.

Sucht euch einen Job. Geht schaffen. Geht in den Zwang zurück.

Trefft normale Menschen. Schafft euch eine Perspektive. Fangt verdammt nochmal an zu leben. So das ihr eurem Schaffen Substanz geben könnt. So dass die Kunst wieder etwas Besonderes in eurem Leben ist. Wie damals, als ihr euch für sie entschieden habt.

Und wenn dann, ohne alle Hülle nichts ist, könnt ihr gerne noch was richtiges lernen, es ist nie zu spät.

Ihr zitiert aus Büchern, ihr lebt anderer Toter ihr Leben nach und begreift nicht, dass es niemals anders war. Ihr seht nur die Idealbilder. Nur das Substrat. Was in den Zeilen steht, ist nicht, wie es war.

Begreift doch endlich, dass zu einem Künstler mehr gehört, als das eigene Denken. Weihrauch macht kirre im Kopf, meine Lieben. Dolle sogar.

Ich weiß, ich bin sauer und ich weiß, so stoße ich euch auf, aber lasst diese Kacke doch bitte sein. Macht. Schafft. Jeder für sich. Und hört auf zu schnorren und anderer Leute Leistung für eure auszugeben. Dann schlaft ihr auch wieder besser.

Geht raus in die Welt und macht, wovon ihr sonst nur sprecht. Lasst eure Worte keine leeren Blasen mehr sein.

Ich hab mich ausgekotzt. Ich geh schlafen. Ich hoffe ihr nicht.

(mk)

Autistische Phrasen

Im Schmerz sind wir alle Kinder. Das schrieb ich schon, nur heute formuliere ich es aus. Wie ein Kind fühle ich mich, eine Welt zu entdecken, die aus Unwillen und Fremdbestimmung besteht.
Zu entdecken, was mein Kopf meinem Körper antun kann ist mehr als nur befremdlich. Ich habe also zwei aufs Erbitterste verstrittene Feinde in mir wohnen, die sich kaum das man sichs versieht einander wieder die Hand reichen. Und es ist wie eh und je.
Und ich kann nichts dagegen tun. Womit ich den einen füttere ernährt den Anderen. Eigentlich ist man gar nicht so passiv, wie man immer denkt.
Denn die Frage ist nicht, wo Du warst, sondern wie Du daraus hervor gehst. Davon ab, dass Menschen keine Fragen mehr stellen.

Ich bin nicht gegeben, niemand ist das. Man muss uns nicht zu nehmen wissen

Wir sind Kinder, auch wenn uns das versucht wird auszureden, sind wir in jeder Situation neu und hinein geworfen. Vergesst die Muster und den Schein. SPIELT!

 Irgendwann werden wir Erinnerungen sein. Die Frage ist: welche.

Wie gehst Du durch die Welt, die dein Grab sein wird?

Es ist nichts egal. Und alles endet morgens, wenn sich die Augen im Spiegel treffen. Da musst Du hingucken können. Das darf dich nicht schmerzen.

Mein Kopf und mein Herz sind sich uneins. Fair enough. Und ich krieg den Kreisel nicht hin. Zu verstehen und zu unterbinden. Doch ich habe begriffen, dass wir darin alle Brüder sind und nur vorgeben, dass es uns die ganze verkackte Zeit gut geht.

Ein Lachen im März ist ernst gemeint. Das weiß ich auch.

In diesen Seiten ist so viel, aber eben nichts das wirklich treffend passt, wenn das Leben passiert. Ich kann nicht mehr in Zitaten leben und Geschichten, die meine nicht kennen.
Ich will nicht mehr vergleichbar sein.

Am Boden ist, wo wir uns wieder finden. Mit Herz und Kopf. Dann müssen wir uns ungewaschen selber riechen können.

(mk)

Kazuo Ishiguro wird mich verklagen.

Was von der Nacht übrig blieb?
der ersten
als es sich viel zu gut anfühlte, bei dir zu sein,
als dass das wahr sein konnte?

Was bleibt von sowas übrig?
Nach all dem Geschrei...
Nach all dem Leim und den Versuchen.
Lötzinn suchen.

Du hattest recht zu gehen.

Das waren nicht mehr wir.
oder du
oder ich

Abziehbilder, Faketatoos,
nicht wir.
Und ehrlich:
andere schmücken sich mit uns.
Aber doch nicht wir uns mit einander.
Einer unsrer besten Witze, immernoch.


Und Du hattest recht zu gehen.

Was von der Nacht übrig blieb?
Alles.
Und ich hebe es auf.

Ich hab die Scheiße ernst gemeint.
Und Du auch.
ich weiß

(mk)

Meine Herren schlafen draußen

Zu wissen, was mit Verrätern im neunten Kreis der Hölle, so alles Schönes passiert,
hilft ungemein,
dabei nicht durchzudrehen
Sich nicht selbst die Nägel übers Gesicht zu ziehen
bis es blutet.

Während man an Waagschalen denkt,
Die nie klein genug sind.
Sie wollen dir nix mehr geben

Denn manche Schweine sind gleicher,
doch alle fressen Dreck.

Genugtuung ist ein zu langes Wort für Poesie,
Deswegen steht das hier auch nicht.

Und Rache ist für Narren.
So einer warst Du schon.
Und es hat nix gebracht.

Gerade Schultern, mein Freund,
& ein aufrechter Kopf.

Zwischen deinen Ohren liegt die Welt,
also komm mit ihr klar.

(mk)

(Danke T.B.)