Das Korrektiv I

Der Brief, den ich nie geschrieben habe, war in mir selbst verloren. An eine Person, die ich vergessen hatte: mich. Da war zu viel Blut aus meinem Schädel und zu viel Lügen aus meinem Mund geflossen. Und ab einem Punkt wurde es mir einerlei, egal, verschwunden. Alle sollten gehen mit ihren Leben. Einerlei.

Ich bin dumm geworden,

so ungesagt in mir,

ich habe meine Freunde vergessen,

mich auch.

Ich habe zu Schlachtern gesagt:

es tut mir nicht leid,

weil ich dachte,

ich wäre mehr,

als ihr alle,

mehr, als ich selbst.

Dann war Schund in den Lungen,

ich fühlte mich daheim,

es war mir so nah,

und war es nicht.

(mk)